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Siameses de sueños de Andrés Torres Meza
Editorial Filacteria. Poesía acromatopsia 2016

Por Luigi Lanino



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Creo que no hay nada en lo absoluto que deba tratar de explicar la poesía. Ornamentar una rigurosa exegesis con “academicismos” la mayor de las veces solo empaña la escritura en sí. Desde ese punto de vista, situarse en la contemplación de la poesía podría resultar sumamente difícil, y obviamente no hará sentir a todo el mundo lo que quisiéramos que tal o cual escrito lo que premeditadamente causó en su génesis. Y creo que es el caso de siameses de sueños. Contemplarlo, hilando todo su recurso estético; la intensa vida en mi cuerpo, como reza el epígrafe de Nervo, resulta de difícil lectura. Difícil pero, inundada de imágenes donde se desnuda el poeta como un refinado escalpelo. Diminuta y filosa hoja de metal que va zanjando el dolorido parto para luego contraerse de gérmenes y preparar la taxidermia: el inusitado devenir de dos cuerpos, pequeñísimos cuerpos siameses en un retorcido sueño; único o, tal vez dos distintos por cada mollera.


Se retorcían vuestros cuerpos de lombrices.

Un solo cuerpo, un nuevo útero de concreto… así Torres Meza da paso al refinado y obscuro trabajo de tanatopraxia, de cadena perpetua quirúrgica en un cuarto con poca luz dentro de varios sueños. Parafraseando al joven de Charleville; nadie nunca podrá sentarte en sus rodillas, he injuriar tu belleza: una sentencia para el futuro craneópago, creatura aun invertebrada que se desliza con piececitos azulosos o, como el bicho insano que recorre las entrañas del autor:

Quería repasar tus facciones
Quería inaugurar tu corazón
Quería revolver el líquido amniótico
Quería invadir tu Útero tu líquido…

Con los cortes ya perpetrados, el formol recorriendo el interior, las imágenes son reales, como los guantes de látex antes del examen prostático, bajo la epidermis, todas las oraciones:


EXTERMINAR EL PORTAL DE CARNE…

Tal vez nadie es apto para este mundo cefálico pero, aun así caímos como larvas crucificadas desde el interior de cada vagina, ¿nos acercaremos alguna vez a esas pieles?: es lo que sufre la ansiedad maniática de un asesino ante su presa, contención y preparación homicida como Maldoror afilando sus colmillos en la corteza del árbol. 

 

* * *

 

 

 

Andrés Torres M, nace en Santiago, cuenta con estudios en fotografía, literatura y bibliotecología. Entre sus influencias podemos citar a Suheriro Maruo, Hideshi Hino, Sonic youth, Merzbow, Fiskales ad-hoc. Actualmente reside en Padre Hurtado, territorio donde ha vivido toda su vida. Ha publicado el poemario Tras la cúpula de neón un dios loco observa, editorial La Polla Literaria (2014), Cronicas del Chakal, Editorial los Perros Romanticos (de pronta publicación) y Siameses de Sueños, Ediciones Filacteria (2016)
 

Sueños de formol

Creció cordón umbilical de tu ombligo
con frasco de formol conectó
floreció el laboratorio
guates de látex danzaron
instrumentos quirúrgicos resplandecieron
bolsas de polietileno famélicas lloraron tu cuerpo Siameses de Sueño.

Rotulado / Clasificado

Formol sueño eterno
sueños de branquias abriéndose en tu piel
membranas, abanicos de venas entre tus dedos
un nuevo y mejorado Útero donde adormilarse.

Cerremos el frasco ante enjambres de moscas
que hambrientas contemplan tu sueño.

Tranquilo, la podredumbre jamás podrá
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . [tocarte
protegido en tus sueños de formol

 

Angelito en formol

Angelito en formol
Angelito aletas de pez
Angelito Craneópago
Angelito pegajoso
No emerjas   no caigas
Del interior de la vagina.

Suciedad hallarás en el suelo
Escabúllete en mi interior
Los crucifijos plateados intentarán que beses
Y temeroso el Rebaño intentará pisotearte.

 

Tuve un sueño                
Siameses de Sueño 
Lo susurraré     
Acércate al borde de la piel:

* “Agujas dolor inyectado piel inflamable
Y sed mortal…más allá de la vida se encontrará
el descanso. Huye…huye…huye de la vida!
Se misericordiosa, Madre, no me dejes caer”.

Sudando desgajados padrastros sangrientos, Yo
. . . . . . . . . . . . . . . . . [te respondía en cataplexia:

Calostro cunas de leche muerta en mis 
pechos esperan
abecedarios alumbrando tus labios en  mi 
corazón orgulloso.

* Silencer

Nadie te llevará al circo familiar 
de los frascos de formol.

No dejaré que te condenen a los pupitres
ni que el resplandor del Sol Negro
te sancione a la vejes de tu Madre
ni al innombrable A-be-ce-da-ri-o        
del 
Día a Día

 


 

 

 

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