Proyecto
Patrimonio - 2006 | index | Álvaro
Lasso | Autores |
b
e l l e ..... e p o q u e
once
aviones sobrevuelan como buitres un cuadro de amadeo modigliani. la musa duda
si sentarse sobre las sábanas sucias de la cama-taller, pero debe cumplir
con su oficio y se entristece, excitadísima, y es puntual y la tosquedad
del pincelazo. como quién intuye un cielo demasiado rojo, modi besa sus
manos y su tuberculosis y se aleja del paisaje para fumar un cigarrillo. salvo
excepciones, las biografías son murallas de un cementerio de colores pálidos
como los marcos de un cuadro de amadeo modigliani. las bombas cayeron sublimes
como hojas arrancadas de un manifiesto caduco. los once buitres se fueron alejando
de la ciudad luz. entre los escombros, niños melómanos hacían
su tarea. beatrice hastings, la musa de modi, cruzó el mar y pudo vivir
a
c a d e m i a ..... a n t á r t i c
a
en manhattan reservamos un iceberg para que empape la alfombra de
la sala. es navidad, el whisky es un regalo de consuelo como el número
de la musa que nunca llamaremos, por islandia, por recato, por nuestras manos
de pianista. cariño, te lo dije, el trasatlántico que nos llevaría
ha zarpado, y nuestras sombras están colgadas de un puente que desconoce
los días festivos y sus estéticas horas de resaca
l
o ..... q u e .....
d i j o ..... é l
niñas,
par de niñas, terriblemente cuerdas ya, sé que huyeron en un tren
donde pernoctan los pretenciosos que sueñan con suicidarse en europa. huérfanas
como cualquier día de nacimiento, sé que son libres y que saben
ignorar a los portones de la felicidad y a las cajitas de conocimiento. sé
también que buscan un mejor postor que yo, uno que nunca muera, uno que
pinte cada segundo de sus vidas
m
a r a ..... e n .....
c i u d a d ..... b r e t o n
me
siento a redactar a una muchacha con el violín atravesado en la garganta.
es tanta la precisión, tanta la torpeza de la muerte, que sus brazos olvidan
ya la fuerza o el silencio y solo envían su inevitable abrazo. siempre
lo celebran, lo besan, mientras la muchacha con el violín atravesado en
la garganta no tiene más que cantar, hasta que sus dueñas la recojan
y duerma
l
a ..... g r u t a
..... a z u l
si no me hubiera muerto sería el mismo.
me pondría el terno de contador. después bajaría las escaleras,
una por una, hasta sentir el cálido vapor de las señoritas de la
gruta azul. me sentaría en un cómodo sofá de manzana y esperaría
a que un señor con guayabera muy parecido a dios me haga caso. luego pediría
una nacionalidad cotidiana para sentirme como en casa, de todos modos el sueño
está lejos de mí, o la vida o la muerte, no quiero intermediarios,
por eso quiero una mujer de la ciudad, nada de montañas, ni de árboles,
ni de desiertos, quiero una secretaria deprimida con doble vida. además
quiero un champagne y una pistola porque llegó año nuevo y año
nuevo es vida nueva, ¿no cariño?
Alvaro
Lasso
(República de Azerbaidjan, 1982)Vive
en Lima desde los 10 meses de nacido. Estudia Literatura Hispánica en la
Pontificia Universidad Católica del Perú. Publicó Acariciante
Humedad Aquella en Cieno, 2001. También la plaqueta Mara en Ciudad
Breton en la colección Underwood, dirigida por Ricardo Sumalavia, 2003.
Ha publicado en las siguientes revistas: Umbral, Creación literaria 2001,
Hoguera de Silencios, Servillanta, Prometeo y Nigredo. Ha organizado en cinco
oportunidades el Festival Internacional de Poesía Novissima Verba. Ha publicado
junto con la poeta Andrea Cote la plaqueta Blanca. Ha fundado en el mes
de julio 2004 la editorial estruendomudo. En septiembre del 2006 ha publicado
su primer libro: Dos niñas de Egon Schiele.
