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Bajo el puente de las sombras Todo fluye como el viento sobre la mesa, los pequeños objetos, el cuerpo celeste, la lengua misteriosa, las monedas, el minuto ligero como una cadena interminable de lamentos, el mar desbocado siguiendo cada una de sus huellas, este infierno de vacíos inmensos que llegan a buscarme y exigirme que huya entre las sombras. No hay nadie al final del túnel sólo un paisaje extraño donde estallan esperanzas, monótonas conversaciones, abrazos miserables que destruyen nostalgias penetrantes, abismos estelares. Pero salgo a buscarte entre objetos dispersos con mi rostro apenas dibujado por el viento, con este cuerpo cansado de respirar ausencias y distancias que golpean como olas marinas sobre las piedras. Recuerdo el mar como una antigua morada destruida donde no hay nada ahora sólo un viento fresco que palpita. Algunos cuerpos diminutos que aún recuerdo cada día al caer la tarde. Viajo por el paisaje destruido con labios invictos que besan extraños labios intentando repoblarlo o redimirlo, porque de una flor marchita nace otra flor bellísima que se levanta invicta en la mañana. Paisaje disperso Bajo el peso de la noche los párpados de cierran. Lentamente abrimos nuestros cuerpos en un ritual de gemidos y desorden. Porque una soledad no basta para vivir en la frialdad de nuestras almas. Tu mirada estrellándose en la imperfección de los objetos y algunos cuerpos destruidos por el abatimiento y el furor. Despierto en esta mañana consumido por el cansancio y este espacio abrumado por viejos trajines me conduce a la desesperación de siglos y edades infructuosas. Todo primer encuentro retorna a la memoria a la fascinación por las palabras que amamos y sentimos como nuestras. Bajo el peso de la noche los párpados se cierran. Y estas palabras no nacen del silencio sino de lentas agonías y esperanzas alimentadas por el espanto y la desesperación de estos años que son nuestro destino.   Desde siempre De tiempo en tiempo recorro profundos bosques. En silencio van mis pasos entre espesos follajes y árboles desconocidos. Y retorno a las raíces de la vida, al soplo mismo de la vida que trasciende mis sentidos y lo vuelve insignificante. ¿De qué naturaleza estoy hecho para escribir estas cosas? ¿De qué fuerza secreta hablan mis palabras cuando cada tarde vuelvo a recorrer el mundo y hallo la paz en las hojas del otoño que duermen en la tierra húmeda? En este viento maravilloso que me recuerda que estoy vivo que aún dormido puedo hallar la vida entre estos árboles que me hablan, que me cantan cada noche a solas mientras te busco infinita en la extensión de mi palabra, mientras intento imaginar lo que un día seré, lo que un día fuimos en un viaje sin retorno, eternamente solo en la nada y sin memoria acompañado de un vuelo intenso de pájaros fugaces y vientos fuertes que me transportan de raíces a la nada de donde un día salí y ahora retorno, al sonido maravilloso de un beso profundo que me despierta.     © José Cabanillas Núñez