Elizabeth
Neira
Por
Ernesto González Barnert
Encuentro
admirable la poesía de Eli Neira (Chile, 1973). Ese atrevido reality
show compositivo y sexual en que insiste, choca, infringe, pule, raya. Esa
voz poética que se planta con desparpajo y asoladora. Contra todo decoro,
sospecha y tópico. Aunque no se salva de verse afectada por algunos. Pero
machaca y machaca, firme, terrible, incluso, contra sí misma, si es preciso,
aunque hiera su emocionalidad y necesidad afectiva, etc. Una verdadera reescritura
del cuerpo (su cuerpo) con los lápices del placer brutal, el deseo feroz,
el desacierto amoroso. Y con la ternura y la violencia como las
dos caras de una misma goma de borrar, única posibilidad de cierta contención.
Y siempre algo más. Vale. Lo importante es que no pierde su afán
incorrecto, perverso, majadero, de discursear no desde las marginalidades académicas
sino que de esa filosofía callejera de escribir la dura, a trasmano, punki,
corrosiva, clara y muchas veces lúdica. Gracias. Últimamente su
trabajo ha ido perdiendo hondura para ganar terreno, amplitud, vista. Cosa imprescindible.
Ya veremos como decanta. Por ahora señalar que su oficio no está
exento de deficiencias en el corte y confección, la perdida del hilo por
algunos versos, ciertas contradicciones vitales dentro de la misma hechura. Pero
es innegable que esta sobre la media. Y lo suyo, es buen atrevimiento. Sin duda,
es dable poner ojo y oreja en el ropaje ligero que nos ofrece Neira. Mejor: hay
que leerla, verla ya, tomar en cuenta lo que intenta provocar, improvisar, destrancar.
- ¿Cómo llegaste a la poesía?
-
No se. Siempre escribí, pero creo que me lo empecé a tomar en serio
cuando la Carmen Berenguer 
me
becó para su taller literario, que dictaba en su casa, a mediados de los
90. Allí comencé digamos que hacerlo literariamente. Y luego mas
en serio aun en el taller de Gonzalo Millán el año 2000. Durante
ese periodo escribí o compuse lo que seria mi primer libro.
-
¿Qué ha significado para ti la Poesía?
- Cambios,
buenos y malos, pero cambios bastante rotundos en el modo de estar en la vida.
-
¿Para quién escribes?
- Para los hombres que me han
abandonado, para los que deseo conquistar y para los que aun no conozco.
-
¿Cuándo escribes necesitas algo a tu alrededor, alguna cosa, haces
algo en particular?
- Usualmente fumo marihuana, es para mi un gran
detonador de ideas. No es que sin marihuana no pueda escribir pero el THC me conecta
de manera mas inmediata con lo que quiero decir.
-
¿Cómo es tu proceso escritural? ¿Cómo trabajas hasta
concretar un poema?
- Es bien intuitivo, surge una idea, la anoto,
la dibujo, la pienso en imágenes, a veces bailo entre medio, salen mas
ideas, a veces no me muevo del escritorio, no paro hasta que sale todo de una
vez, otras veces corrijo mucho. Es azaroso. No tengo un método. A veces
se me ocurren cosas en mitad de la noche, una palabra por ejemplo que hay que
poner en alguna parte y tengo que levantarme y anotarla. A veces eso ocurre en
la calle, o en la micro. Soy de las que anda con una libertita anotando todo.
-
¿Qué poetas, escritores, artistas o experiencias han marcado tu
cocina literaria y también la propia vida?
- De los chilenos,
como te comente la Berenguer porque fue la primera que me dijo que escribiera
y quien me guió en los primeros pasos, Millán porque me guió
en los segundos pasos, que es encontrar una voz propia. Diamela Eltit porque creyó
en mi escritura y me dio su apoyo en un momento que era crucial para mi tenerlo.
Estilísticamente Huidobro y la Mistral, Rodrigo Lira, Lihn, Pedro Lemebel,
las Yeguas del Apocalipsis en todo lo que es el trabajo con el accionismo, Bolaño,
Parra, el mismo Parrita con la manoseada, un poco la Malu Urriola, y la Nadia
Prado.
De los no chilenos, Raúl Gómez Jattin lejos, me voló
la cabeza, me gusta lo que escribe Cucurto en la Argentina, Rodrigo Rey Rosas,
Mario Bellatin.
Y como experiencia estética me marcó mucho
el trabajo de grupos como Fluxus, o el trabajo de Joseph Beuys, algunos roqueros
como Patty Smiths, Lou Reed, Yoko Ono, y Laurie Anderson, todos los beatniks,
los surrelistas y dadaístas, los malditos, Artaud, Rimbaud, Lautremont,
(disculpa si escribo mal los nombres por favor) en fin, es una cocina muy ecléctica
la mía.
- ¿Cómo ves la poesía
actual chilena? ¿ tu generación y los que comienzan?
-
No estoy muy enterada pero lo que he visto en festivales como el poquita fe por
ejemplo u otros en los que uno se encuentra con gente de su generación,
pues me parece que bien, honesta, con fuerza, innovadora, un poco despolitizada
no mas, eso es lo único que me parece un tanto preocupante, pero es un
fenómeno global, como que la poesía se relata a si misma y no tiene
mucha conexión con lo que pasa en el mundo inmediato.
-
¿Qué limitaciones crees haber roto de la poesía con tu trabajo
corporal, perfomativo, visual?
- Ninguna. Lo que yo hago lo hicieron
otros antes, solo que de otra manera, por ejemplo los surrealistas, la gente de
la Mandrágora en Chile, el propio Huidobro, Parra, Millán, Juan
Luis Martínez., todos ellos tiene un trabajo con la visualidad. En tanto
al cuerpo, ya antes trabajaron eso Diamela Eltit y Raúl Zurita en el CADA.
El happening lo trabajaron sin saber probablemente que se llamaba asi, Parra,
Jodorowski y Lihn con el quebrantahuesos. Lo que pasa es que tenemos muy mala
memoria los chilenos y la información que circula sobre el tema es pobre.
La critica literaria en Chile jamás ha podido hacerse cargo de las innovaciones,
no tiene elementos de análisis, esa parte parece no existiera.
-
¿Me encantaría que me definieras de tu perspectiva tu eros?
-
vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte
-
¿Qué opinión te merece los talleres literarios?
-
Son buenos, no indispensables claro, pero ayudan, como toda escuela. Yo comencé
en ellos y los dicto y creo que es una buena manera de compartir procesos complejos
como son los procesos creativos y también es una manera de acompañar
a quien esta empezando, transmitir experiencias. Te dan también la posibilidad
de contrastarte con tus pares. Es una instancia de dialogo con los colegas que
después se pierde, lamentablemente.
- ¿De
tu obra si tuvieses que elegir un poema o fragmento...cuál?
-
"Esta noche tengo la concha hirviendo, podría freír un huevo
en ella, podría hasta hornear una pizza, pero prefiero hundir mis dedos,
siempre diligentes y sentir los nudillos crujir con el abrazo tubular de la carne
que aprieta como una boa asesina. Esta noche no hay mas que manos que nadie quiere
tomar."
- ¿Qué libros nunca
has podido terminar de leer?
- La biblia, el Ulises y una antología
critica de la poesía chilena (Lom) creo que de Naín Nómez
-
¿Qué poeta chileno no volverás a leer jamás?
-
(nunca digas nunca jamás) pero creo que a Miguel Serrano
-
¿Cuál es para ti el gran libro olvidado de la poesía chilena?
-
Abyecta
- ¿Cuál fue el último
libro de poesía chilena que leíste?
- Creo que el
último libro de Pablo Paredes, el final de la fiesta
-
¿Qué libro estás leyendo ahora?
- Obras completas
de Cesar Vallejo
- ¿Qué piensas de
los Premios literarios?
- Son buenos, permiten viajar, comprarse
ropa, libros, discos, pero no dicen mucho de la calidad poética de un libro
ni de un autor.
- ¿Quién te gustaría
que recibiera el Premio Nacional de Literatura?
- Elizabeth Neira
(tengo una cantidad de deudas…)
- ¿Qué
te parece este Chile ad portas del Bicentenario? ¿Su política cultural
para con la Poesía?
- Me parece una mierda, un país
que instaló en todos los niveles la idea de neoliberalismo, un sistema
cruel, competitivo, inhumano, antipoético y materialista hasta las cachas.
Creo que para sobrevivir en este nuevo chile hay que convertirse en un conchadesumadre,
no queda otra y la poesía, como el arte en general, se ubica en las antípodas
de todo eso. Si la poesía es reflexión, tiempo, verdad, profundidad
y belleza, es imposible sobrevivir en un entorno que te obliga todo el día
hacer todo lo contrario.
- ¿Qué palabras
le dirías a alguien que está comenzando en esto de la poesía,
alguien que ha decidido ser poeta?
- Que jamás le importe
lo que le digan los otros poetas.
- ¿Cuáles
son los 10 libros que recomiendas leer?
- Detectives Salvajes, Abyecta,
El Erotismo de Bataille, La historia oral del punk (no recuerdo el autor), Altazor,
Lagar, diario de muerte de Linh, un poemario de Yoko Ono que no me acuerdo el
nombre, Las mil y una noche y algún poemario de Pasolini. (disculpa la
imprecisión pero soy pésima con los nombres), leer al conde de Lautremont
y cualquier cosa que te prohíban leer.
-
¿Qué cosa últimamente te quita el sueño?
-
Un amante que tengo un tantito menor que yo
- ¿Qué
te escandaliza?
- Abusos como lo que ves en las calles por estos
días, la indolencia del poder económico que reduce a la gente pobre
a menos que cabezas de ganado.
- ¿Me gustaría
que a ti misma te hicieses una pregunta - que nadie más te ha hecho- y
te la respondieras.
- Una que nadie ha tenido la gentileza de hacerla?
Eli:
¿Qué es lo que mas te gusta de un buen libro?
Que contenga una
verdad profunda.
- Y por último ¿A
qué le tienes miedo?
- A mi misma con varios litros de alcohol
en el cuerpo.
-
De "Abyecta" -
El tiempo no fue generoso
con nadie
"Ningún
prisionero recobró el equilibrio sexual
Depresiones, impotencia, insomnio...
erotismo
disperso en idiomas, lecturas,
juegos, música y gimnasia".
Jim
Morrison
A nosotros las reinas
a
las que todos querían dar por el culo
aunque nos doliera
aunque nos
atoráramos gritando que ¡No jetón!
¡Te digo que no!
Nosotras
caderas
enfundadas en vinilo negro
y los ojos rojos
como dos semáforos
Colocadas,
borrachas, voladas, pero conscientes compañero
Nosotras
las que
empinadas en plataformas aleopardadas
ordenamos cada noche nuestra morena
contundencia
en complejas estructuras
para sembrar el deseo
Nosotras
divinas hasta
la intoxicación
violadas hasta el cansancio
inspiramos poesía
en bares asquerosos
Besamos en la boca
y le dimos de mamar, de nuestros
pechos rabiosamente igualitarios
a toda la sociedad de los
poetas-muertos-de-borrachos
Nuestras camas fueron sociedades anónimas
y para qué decir
lo abiertas
Estrellas de la noche, abortivas de día
Nosotras
las
de entonces
ahora estamos solas
nuestros novios proxenetas encontraron trabajo
y
se casaron con sus secretarias
Ahora tienen úlceras y un vientre planetario
Ahora
nos dicen perras.
ellos
los fornicadores
Algunos se postulan para huevadas
y en la micro vemos sus nombres en las paredes de los eriazos
En tanto los
poetas
cargan mortificados y silenciosos la herencia
insalubre de antiguas
residencias prostibulares
Pila de jetones
que creyeron que mientras más
putas cogían eran mejores poetas
Esos, ahora son funcionarios municipales
y
por suerte
por stress
sus focos infecciosos ya no se erectan más
Esos
resignados
todas
las mañanas
relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas
que
por santas
a esa hora
la piel ya les huele a detergente
A esa hora los
poetas - funcionarios
se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria
y
porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró
una crema "carísima"
a ver si así se le compone la
ruina del rostro
mapeado por los excesos de su poeta
Los otros
los
verdaderos
los bellos
Esos animales hermosos que nos amaron a todas
y
que dejaron la vida en las plazas
en las protestas, en cada vagina que besaron
y mordieron
Esos héroes insolentes
que arrancaban los jugos hasta
de las piedras con sólo mirarlas
Se mueren de a gotas en los manicomios
A
ellos
de pronto
les aparecieron madres y parientes
que no dudaron en
encerrarlos
Los que tuvieron suerte
alcanzaron a depositar su delirio en
clínicas privadas
los otros
se fueron sin trámite a Avenida
la Paz
Como antes sobre nuestras piernas abiertas
ahora duermen sobre sus
excrementos
El tiempo no fue generoso con nadie
Tenían razón
aquellos que nos asfixiaban
Ni para los revolucionarios de gobierno
ni para
los intelectuales de derecha
Menos para las reinas
A nosotras, las reinas
tanto
amor peregrino nos comió las puertas
de la maternidad, pero más
que eso
y que los abortos baratos
fue tanto maldito abandono
lo que
terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones
Algunas
consideraciones acerca del estado del arte en Chile
Amor mío
debo
confesarte
que
los poetas, en general
no todos, claro
lo tienen
chico
pero
entusiasta
Los pintores
en cambio
lo tienen grande y gordo
pero
débil como una ballena agónica, varada en costa equivocada
Los
milicos y los pacos
imagino
lo deben tener duro y arqueado
como sus
corvos asesinos
El tuyo mi amor, en cambio
es hermoso como un arcángel
pero
está lleno de veneno
Poesía
Sin duda un
traje que no es para mí
me queda grande
pesa demasiado
es muy
oscuro y algo incómodo
Además
de ninguna manera lo podría
pagar
Yo
prefiero vestidos ligeros
Son más sexis
Nada
salió de ti
Apenas
un pestilente chorro
de leche tibia
y demasiado pronto
De
"El soliloquio de la reina",
Segunda Parte
Tercer y cuarto mes,
sin recibir noticias tuyas:
"Tú
eres la tela irreal en donde equivoca el color mi arte"
Fernando Pessoa
Mis
palabras siempre equivocan el lugar
son piedras ciegas
lanzadas contra blancos
imaginarios
Mis enemigos
cobardes
no se hacen carne
tal vez no existan
y
me torturen desde un lugar imposible
Mis palabras
se convierten en bombas
molotov
de fabricación casera
las hago en la cocina
con los restos
putrefactos
de la comida
de ayer
MIS PALABRAS SE ESTRELLAN
CONTRA TU SILENCIO COMO METEORITOS
y la explosión produce una luz incandescente
que
ilumina una caverna antiquísima
Entonces veo calaveras
blancas y
sonrientes calaveras
que bailan al son de la desintegración
Mis
palabras me persiguen, no me dejan dormir
celadoras implacables, perforan mi
cerebro con su constante martillar
Ellas me violan, me masturban, se amontonan
en mi sexo y pellizcan con fuerza igual que ladillas
Eso me hace estar en un
permanente estado de excitación
Es un problema porque
Así
no se puede andar por la calle ni hacer Yoga
mucho menos meditación
El
otro día me expulsaron de un templo budista
porque la escandalera
era
ya
insoportable
¡Son mantras!
Dije yo
pero no me creyeron
Mis
palabras son mentiras sacras
disfraces luminosos que uso para bailar el tango
o el cha cha cha
también para ir a entierros
Como nadie nunca
me contesta
la mayoría de las veces
tengo que tragarme mis palabras
y
como padezco de hambre compulsiva
me atoro con ellas
luego las vomito
y
ahí se quedan
pérfidas
mirándome
con sus grandes
vocales abiertas
desde la sopa gástrica
entre el caldo violeta del
vino que también bebí en exceso para acompañar
Hay
días que orino sopa de letras
A veces sudo equis y zetas
En los lacrimales
se han acumulado las haches. Debe ser porque la H no habla, es decir no opina,
no dice nada, está condenada al silencio la pobrecita y eso la entristece
tanto que se queda melancólica en la esquina del ojo
Las palabras
que más me gustan
son las de amor
Esas
me las como a escondidas
detrás
de la puerta
para que nadie me pida
Vos nunca me escribiste palabras de
amor
A lo mejor porque
tu nombre comienza y termina con H,
y en el
medio son puras H
HHHHHHHHHHHHH, te llamas
por eso no escribes palabras
de amor
La hache es una escalera larga
¿Para qué quieres una
escalera tan grande?
¿Vas a subir a reparar mi tejado?
¿O
es que quieres llegar a la luna?
¿Será de queso la luna?
(...si
canto, ¿Me escuchás?
prometo no desafinar
...mucho...)
¿Tocarías
la guitarra para mí?
¿Bailarías para mí?
Seguro
que no
si no eres un payaso
¿Y quién quiere un payaso?
Yo
haré payasadas
pero las hago muy en serio
tan en serio
que a veces
me
fracturo, me fracturo las palabras,
la pelvis, el nervio óptico, la
mucosa de los ojos llena de haches, las venas gruesas y palpitantes, la sangre
menstrual para autografiar libros, eso me fracturo huevón
La lengua,
por suerte, nunca me la fracturo
apenas se me seca
Las palabras son mi
única forma de amor
ellas te dan vida
y te dan muerte
te condenan
y te salvan
Con mis palabras construyo un altar donde adorarte
y con ellas
hago la pira para quemarte
MIS
PALABRAS
te
purifican
y jamás
te ensucian
Vamos
no seas mezquino
Regálame unas palabras
unas
pocas, una sola
aunque sea la letra inicial
Juguemos
Si me escribes una
A
yo puedo imaginar que
se trata de amor
¿Y si me escribes una
Z?
Puede ser zorra de mierda, ándate al carajo
Puedo imaginar muchas
cosas
No sabes cuántas
Si desmenuzas el mensaje
por mínimo
que sea
parecerá una larga carta
enviada por etapas
Por ejemplo,
te puede tomar cuatro días
decirme
N - A -D -A.
Y entre medio
yo voy a creer que me dices Nena, te amo, (sólo) Dios sabe cuánto
te Amo
Ves como funciona?
De
"Hard
Core
Hotel"
HQ2
Es
cierto:
Soy mala lectora
pero excelente
bebedora
HQ7
NO
MUERDO
Si no me lo piden
a gritos
De
"Poesía Acción"
El sueño de la
casa propia
Mi casa es automática
Mi casa es instantánea
Mi
casa es desechable
Mi casa es una broma
Mi casa es una idea
Mi casa es
antigua
Mi casa esta llena de palabras
Mi casa esta llena de peligros
Mi
casa esta llena de sombreros
Mi casa
cambia de piel
En mi casa hay
muchos cuadros
En mi casa hay muchos círculos
En mi casa hay muchas
rayas
En mi casa hay muchos puntos
Sin retorno
En mi casa hay una
fiesta
En mi casa hay un castigo
En mi casa se fuma
En mi casa se baila
En
mi casa se toma
En mi casa se coge
En mi casa se droga
En mi casa se
opina
En mi casa se escuchan voces
En mi casa se piensan cosas
En mi
casa se aceptan borrachos
En mi casa se aceptan prostitutas
En mi casa se
aceptan extremistas
A mi casa entran estrellas del porno
A mi casa entran
yokies
A mi casa entran depravados
De toda índole
Mi casa salta
Mi
casa se mueve
Mi casa se come
Mi casa se llueve
Mi casa se hunde
Mi
casa tiembla
Mi casa
cae
Mi casa se la llevo el viento
Mi casa
se la llevó el río
Mi casa la partió un rayo
Mi casa
se la trago el cerro
Mi casa es de leche
Mi casa es de café
Mi
casa es de cigarrillos
Mi casa es de naipes
Mi casa es de azúcar
Mi
casa es de ron
Mi casa está llena de flores
Mi casa está
llena de santos
Mi casa brilla
Mi casa duerme una siesta larga
Mi casa
late
Mi casa duele
Mi casa sangra
Mi casa puso un huevo
El otro día
Mi
casa me responde
Mi casa tiene manos
Mi casa tiene ruedas
Mi casa tiene
pies
Mi casa NO tiene alarmas
Mi casa NO tiene puertas
Mi casa
tiene
TODAS las luces encendidas
y todas las ventanas abiertas
A mi casa llegó
la policía
A mi casa llegaron los bomberos
A mi casa llegaron los
testigos
de Jehová
En mi casa hay algunas banderas
En mi casa
hay algunos medicamentos
Prohibidos
Mi casa se quema
Mi casa huye
Mi
casa tiene pelos
Mi casa tiene plumas
Mi casa muerde
Mi casa cabe en
tu mano
Mi casa cabe en un pliegue de tu corazón
A mi casa entras
desarmado
A mi casa entras con las manos en alto
A mi casa entras con respeto
A
mi casa entras sin ropa
A mi casa entras cantando
En mi casa no escupas
En
mi casa no robes
En mi casa no mientas
De mi casa sales cuando quieres
En
mi casa hay un pozo
En mi casa hay una selva
En mi casa hay varios océanos
En
mi casa hay un secreto
En mi casa hay muchas cruces
En mi casa hay un tesoro
En
mi casa hay un rehén
En mi casa hay algunos daños
En mi casa
hay algunos muertos
En mi casa hay
heridos
Por mi casa andan
ratones
Por mi casa andan murciélagos
Por mi casa andan ladrones
Por
mi casa andan hormigas
Por mi casa pasan los aviones
Por mi casa pasa un
tren
En mi casa habita un monstruo
Horroroso
En mi casa hay una bomba
En
mi casa hay un bebe
En mi casa hay una urgencia
En mi casa hay una misa
En
mi casa hay un funeral
En mi casa hay una tormenta
En mi casa alguien llora
En
mi casa alguien grita
En mi casa alguien reza
En mi casa
hay animales
Por
todas partes
En mi casa crece una hierba
Muuuuuuuuuuy especial
En mi
casa hay un bar con
Muchos vasos vacíos
En mi casa hay poca comida
Mi
casa queda bajo tierra
Mi casa queda en lo alto de este árbol
Mi
casa queda en la luna
Desde mi casa se ve gente desnuda
Desde mi casa se
ve el planeta Marte
Mi casa no la vendo
Mi casa no la arriendo
Mi
casa no la siento
Mi casa no la veo
Olvidé cuál era mi casa
Mi
casa comienza en la punta de tu sexo erecto
Mi casa se multiplica en tu semen
Mi
casa se expande en tu palabra
La casa la llevo dentro
La casa la llevo puesta
Mi
casa
NO ACABA NUNCA
De "Poemas
Para
conquistarrr
chicos
(as)
Las
tres reencarnaciones de la mujer caballo
(Para el chico de la verga de oro)
Un
poco ebria
Luego de largos
baños de luna
Esta mujer caballo
sospecha
que podría esperar
hasta tres reencarnaciones
por ti
Hasta
convertirse en la hierba que come
Luego de muertes sucesivas
Primero
le saldrán alas
Después un unicornio
Y todo será
negro
De un negro luminoso
Como lencería de lujo
Las plumas
El
pelaje
La perla del ojo
La mujer caballo
Escogió escribir
Aunque
era un oficio
Tan ajeno a su naturaleza
Más proclive
a correr
A exceso de velocidad
Y a copular
en campos abiertos
Sólo
para seguirte
Por espacios
Arrasados
La mujer
Mitad bestia
Anhela
que
traces signos sobre su piel
como en un viejo papiro
que escribas
con
gotas de leche
seminal
sobre su pizarra negra
un tratado
de
estética
de las estrellas
Ella vio en la luna
Un vaticinio
Que cuando
reencarne
en yerba
Tu
Lo harás
En sol
"Yo sé
lo que te está pasando"
(De la serie anunciaciones en el Supermercado)
Para
el chico de la verga de oro y viene siendo lo último que le escribo)
Ayer
en el supermercado
me quede mirando las bananas
largo rato
Hasta que
tú
me viniste a la mente
Y sentí el desvanecimiento
Tan
característico
Ahí mismo
en el supermercado
lleno
de gente
indiferente
A mi
arrobamiento
y a mi urgencia
de
querer
meterme hasta el más allá
la mas gruesa de las bananas
sino
el racimo entero
y hacerlo girar adentro
frenética
amarilla
De
inmediato
me moje toda
salsas de distinto sabor
corrieron por mis piernas
Y
hubo una explosión en alguna parte
Creo que el chico
que pesa las
verduras lo notó
Porque me clavo los ojos como diciendo
"Yo
sé lo que te está pasando"
Que no sea tan
triste
(De la serie, Pop Life, fragmentos fascinantes de vidas de mierda)
No
soy la mujer de tu vida
Eso
te lo puedo asegurar
¿Sabes por qué?
Porque soy
una desilusión
(como dice la canción)
Nene
no
pierdas tu tiempo
Yo
Hace rato que estoy del otro lado del espejo
Y no
creo que vaya a volver
Alguna vez
He hecho cosas que no te imaginas
Ni
en tus peores pesadillas
Y me dices cuando me abrazas
que no sea tan triste
Y
a mi me dan ganas
de romperte la cara
Pero me contengo
Soy muy educada
Educación
católica
sabes
Si quieres
Te puedo invitar a vivir
A casa
a las dos horas de conocerte
Te puedo decir
que te quedes a comer
Te
puedo hacer una sopa
un té
con galletas incluso
Podemos hablar
de política latinoamericana
Te puedo convidar de mi yerba
y hacerte
un masaje tailandés
Pero no me digas
que quieres quedarte conmigo
Para
siempre
No me digas entre polvo y polvo
Que soy maravillosa
Y
Que
no me abandonarás
Nunca
No me lo digas
con esa cara de torpe
Porque
me duele
Me duele en un punto
Que no sé explicar
Y
tus
calcetines sucios
por toda la casa
Tus discos raros
por toda la casa
Tu exquisita vibración
Penetrando todo
objetos
y paredes
La
opinión permanente
de tu verguita
siempre erecta
con rizos
color
cobre
Algo lampiña
pero conversadora
Buen amante
Por momentos
agotadora
No
me digas
que te desilusioné "un poquitou"
el otro día
Cuando
me emborraché
en casa de tus amigos
en tu fiesta de despedida
y
boté de una sola y certera patada
la mesita de centro
con botellas,
vasos llenos,
platos y todo
y el cenicero voló lejos
dejando
a todos llenos de basuritas
y acto seguido me tiré sobre ti
mas
bien
me derrumbé
patética
evidentemente
diez años
mayor
Y luego me puse a llorar
Y nadie entendió nada
Y agradece
que no vomité
Pudo haber sido peor
Infinitamente peor
No me
digas en el aeropuerto
que no sea tan triste
Mucho menos
que me escribirás
un
E mail
De "Intensa y profunda"
Telegrama
Mi
amor
Malas noticias
Choqué el auto
Quemé la casa
Ahorqué
a los niños
Degollé al gato
Me comí al perro
Vendí
tus cosas
Y
Huí
con tu hermana
De
"Cancionero Fatal"
ME GUSTA QUEMARME
Me gusta quemarme
Quemarme
a lo bonzo
Me gusta quemarme
Quemarme a lo bonzo
Como un Kamikaze
Volarme
el rostro
Como un Kamikaze
Quedarme en trozos
Y
Arder arder
Corazón
de kerosene
Y Arder arder
Corazón de TNT
Quisiera inmolarme
Frente
a tu casa
Frente a madre
Frente a tu hermana
Y Arder arder
Corazón
de kerosene
Como un kamikaze
quedarme en trozos
Woman on fire
Tus
pecados lavaré
Yeeeeeeeeeehaaaaaaa!!!!!!!
