HIPSTER BE BOP
No recuerdo cuando fue la primera vez que estuve junto a un junky,
quizá haya sido cuando comencé a beber;
y posiblemente
lo que desencadenó haberme dado cuenta que
desde hace tiempo era "algo así" como un hombre-derrotado,
fue dormir durante varios meses frente a la puerta de la casa de Idalia,
con el bop saliendo de mi walkman a todo volumen,
cargando una vieja edición norteamericana de "On the Road";
y mientras,
conversaba con ancianos raquíticos,
y pensaba en Idalia como una hipster;
no tan desarrapada como Esperanza Villanueva (Tristessa),
pero si desecha,
convertida en un pedazo anacrónico de alguna parte perdida
de mi infancia,
tan perdida como Ella Fitzgerald y ese acetato de Kerouac del cual
ya no he podido escuchar
----Charlie parker looked like buddha------;
y a veces,
aún con dolores estomacales y tirándome pedos,
caminaba al Salón Orizaba,
para terminar bebiendo al lado de putas horrorosas
y estridentes risotadas de "alegría"
TUBERIAS OXIDADAS.
Últimamente el tiempo me ha parecido que se vicia;
cuando más quiero que las horas pasen rafagéantes,
zumbando sobre mis manos frías;
se va deteniendo,
hiriendo el lugar de los caminos muertos,
penetrando en mi cuerpo como una pequeña astilla de madera
que provoca incomodidad infinita;
y mientras el tiempo transita lentamente,
de mi nariz brota un poco de sangre,
la dejo que fluya sobre el lava-manos,
que corra por las oxidadas tuberías que recubren gasolina y
ácido kaínico;
si mi sangre llega hasta la bañera de tu casa,
no la devuelvas por la cañería,
reúne un poco en un frasco,
y con un gotero,
día con día,
déjala caer hacia el abismo.
LA ULTIMA DOSIS (PARKER'S
MOOD)
Mi nariz sangra
y mi cuerpo que hace días estaba vació,
se llena de tu respiración acelerada
y todo se envuelve en un solo de "Bird".
Hastiado de botellas,
Parker zumba bajo la gruesa colcha color café;
Charlie Parker sopla y sopla
y tus senos apuntan hacia mi,
veo tus caderas desnudas
y pienso en cuándo será la última dosis,
ojalá siempre tenga un pequeño "pinchazo"
tuyo;
así como Bird tenía su saxo más metido dentro
de él,
que toda la codeína y el whisky que lo terminó;
el bop no lo hizo,
solo que vivió en los 50;
y yo debería pertenecer a algo posterior a la generación
X,
pero mientras ella y Parker arremetan mi alma,
me creeré uno de ellos,
de los que llenaban Bird Land para esperar a que Parker subiera al
escenario
y tocara Parker's mood.
EL OLOR A MUERTE
Debo dormir,
pero Coltrane no me permite;
al final de todo,
los tipos infelices como yo,
sabemos sobre los sonidos,
sobre el rugir de un motor,
sobre el sonido de los lloriqueos cuando te deja alguien;
pero al final,
los sonidos es la única felicidad que nos queda,
efímera y frustrante,
pero no hay más para nosotros;
solo efímeras y
a veces contadas historias de amor;
Coltrane no deja dormir,
solo doy vueltas sobre el piso,
pero ahora nada deja dormir,
el reflujo,
la cerveza fría,
ella en mis huesos;
y el olor a muerte,
ese que me untaré pronto.
LLUVIA ACIDA
Te escondes a veces de mis labios,
miras a cualquier lugar,
a la imponente fuente,
a las hojas mordisqueadas por los insectos;
intentas escapar,
pero tu rostro es sereno,
tu cabello brilla y revuelto me gusta acariciarlo;
parece que dentro del cuerpo
llevaras incrustados espejos,
yo me reflejo,
me observo sentado en esas banquitas viejas,
me veo asustado,
enmudecido, con la palma de mi mano buscando tus mejillas;
te escondes a veces,
pero te sorprendo
y la hoja mordisqueada eres tu,
yo el insecto,
uno que se queda prendado en tus labios,
uno que no sabe otra cosa más que recorrerte;
tu escondite es bajo un árbol,
salpicado de gotas de agua que parecen como mis lágrimas,
y tu escondite soy yo,
rodeada de mis brazos te sienta mejor
que la lluvia ácida que derramo a cada paso cuando te escondes
de mis labios.
UN MONTON DE HUESOS
Ayer soñé con mi muerte,
solo bajo la tierra,
yo era un montón de huesos,
formaban un pila muy pequeña;
algunos pasaban y "me veían",
otros comentaban lo malo que fui,
y unos ya muy aventurados decían conocerme muy bien;
mi pila de huesos nadie podía ni imaginarla
a través de una tierra ya grisácea;
dejaban flores y poemas;
Yeux Tristes lloraba,
y decía una vez más,
te quiero Juan Beat;
soñé con mi muerte,
mis huesos todos torcidos no tenían "pies ni cabeza",
pero el hueso "más alto de la pila"
tenía una marca,
la forma era de unos dientes bien clavados;
arriba, sobre la lápida,
Aye,
muy serena arrojaba "sus poemas" bajo la tierra.
YO ERA UN FRASQUITO DE SANGRE
Simplemente yo era un frasquito de sangre,
células cancerigenas,
piedras en el riñón;
simplemente yo rompía mi cuerpo,
lo tronaba y jugueteaba con él por todos los lugares más
lúgubres,
me aventaba y rodaba por sobre la tierra húmeda,
lo consentía y la cerveza brotaba y yo la tomaba toda;
simplemente yo era un frasquito muy pequeño de sangre.
Esta noche recuerdo mi sangre,
era una muy pesada;
hoy mi sangre tiene nombre... "Yeux Tristes"
esos linfocitos se mueven y no paran de irrigarme,
los siento como paquetes eléctricos,
no paran en todo el día,
me cantan y me hacen reír;
otras veces me ponen triste
y lloramos juntos como un par de desconocidos mirando hacía
una pared escarapelada;
Aye-Trane es mi sangre
y necesitaré varios frasquitos
para reunir todo lo que sale del más insignificante poro de
mi cuerpo;
simplemente yo era un frasquito de sangre,
ahora soy una "tonelada" de "células de ella"
que cubren mi más mínimo temor.
BIG SUR
Conocí a Lorenzo Monsanto,
comí con él y me confesó que Kerouac besaba a
Ginsberg;
en Big Sur tenía su cabaña Ferlinghetti,
estaba en una montaña,
y Jean Louis según quería meditar,
terminaba ebrio y haciendo escándalo;
me costó trabajo leer "Big Sur",
me provocaba,
me hacía llorar,
pensaba en Big Sur como el "now i begin to die" de Kerouac,
como en el "beat it, lossing my mind";
todos alguna vez perdemos la razón,
todos comenzamos a morir
como las rocas negras y el devastador mar
que cuenta Ti Jean;
Big Sur fue el último suspiro de Jack
el último "come rain or come shine"
que interpretó;
yo, he dejado ir a "Big Sur"
y apenas comienzo a "escribir"
aunque no se cantar
y no he perdido más que el miedo a
sentir,
mi suspiro es un largo Fell -She - Trane.
TRIP BLUES WAY
Hablamos 1000 palabras / risas por doquier / tus dedos jugueteando
por mis mejillas / Yo, perdido / autos y luces / flores y fuego consumiendo
tráqueas / Yo tendría una mirada vigilante si estuviese
solo / saltaría a los automovilistas y ejercitaría mi
basto léxico / Yo mato a las palabras, tu, haces que me acerque
a ellas / Que sensación la de tus dedos / siamo due in la notte
extraña de inverno / No hay fríos ni vientos gélidos
/ No hay copos de nieve ni resbalones en duras capas de hielo / Tu
mano aprisionándome / a cada "bit" nos pegamos más
/ siamo uno / matemos las 1000 palabras / y "silenciosamente"
/ dejemos el ahogado grito de los traga-fuego y vendedores de rosas
/ Mi corazón bombea como el "Aye-Bit" / Tus dedos
recorren mi rostro como si quisieras interpretar tu "Trane"
/ tu "Trip-Blues" / Hazlo siempre, siamo uno in la notte
menos fría de un invierno soft / Ya maté muchas palabras
/ Ahora solo, asesinaré el lenguaje de un triste y viejo pianista
que siempre tocaba la mísma canción / I love tu viaggio
por la superficie de mi mano / solo due in la notte, esta en la que
de nuevo me perdí y no olvidaré /
MOON OVER YOU
(Una Fotografía que guardaré hasta el último
día)
Para Ayesha...
La luna sobre ti;
una luna llena sobre el resplandor de tus ojos,
la guardo como una fotografía
y en las dos o tres lágrimas que humedecieron un poco las yemas
de tus dedos;
la luna estaba sobre ti,
y hoy me gustó encontrarla completa,
como tu cuando sonríes o cierras los ojos para dormir;
eres como una luna,
en ocasiones dejas la mitad en casa
o en el corazón de alguien;
por las mañanas toda apagada corres al trabajo,
el sol te tapa
y prefieres olvidarte de "estrellas fugaces"
y días nublados;
cuando el odioso sol comienza a meterse,
tu luces resplandeciente,
brillas en mi alma vapuleada,
suenas en las partes más complicadas de mi sistema nervioso,
llenas esos hoyos mezcla de sangre y alcohol de mi cuerpo;
la luna suena a aires de tango,
a viajes en auto a pueblitos solitarios
y a tus labios despidiéndose de mi en una noche fría;
la luna sobre ti,
completa,
yo quisiera ser ese pedazo de superficie
que soporta todo el tránsito de tu sangre,
y un recubrimiento resplandeciente
que haga que la tristessa se evapore dentro de
esos algodones que "les llaman" nubes.
La luna sobre ti,
yo mirando tu asustadiza imagen
y una luna completa
como mi "Fell-Soul" junto a ti.
AYESHA SOUNDS
Quiero que suenes dentro de mí,
en mis costillas casi rotas,
en estos mis dedos a punto de quebrarse;
toda tu inundándome sobre callejones pequeños,
quiero caminar casi pegado a ti,
por las aceras y pasar frente a florerías o funerarias,
criticar las cajas de muerto y buscar un par de tulipanes,
quiero que suenes,
cada vez que oprimo la "señal" que dejaste,
cada vez que voy entretenido con el pavimento;
quiero hallarte por la mañanas
y seguir entrelazados dos días;
quiero tu "bit" cotidiano,
tue fossete admirar cada vez que te burlas de mi ego,
quiero que suenes siempre,
bajo mi piel,
en el más profundo y silencioso lugar;
no te "apagues",
suena,
abrázame en días de tremendo sol
o cuando me veas empapado y con una de "esas sonrisas tramposas"
que tengo;
rompamos el muro que nos "detiene",
y vaguemos,
no te apagues, sigue sonando,
volemos mientras tu "bit" me hace esbozar una sonrisa de
complicidad,
yo quiero ser una línea de la palma de tu mano,
la más fuerte,
la que suene a un respiro tuyo.
* * *
JUAN
ISMAEL RAMIREZ LABASTIDA
(JUAN BEAT)
05 de Junio de 1976, México
D.F.
juanbeat@mac.com
Juan Ismael Ramírez Labastida (Juan Beat) es
Licenciado en Psicología por la Universidad Nacional Autónoma
de México (UNAM). En el ámbito Cultural fue director
fundador de la Revista Estudiantil Comunicantes, editada en la Facultad
de Psicología de la UNAM. Es Editor de Los Avengers Fanzine
y colaborador de la Revista Generación (México) y Le
Resonance (Francia). Juan Beat ha publicado en diversas revistas electrónicas
nacionales como Fuga, Antropoética, Al Margen, México
Volitivo; e internacionales como Revista Voces, Corvino Books, Baquiana,
Poesía + Letras, Los Noveles, Le Resonance, La Revista Virtual
de Luke, El Coloquio De Los Perros, Jack Kerouac Magazine y Letralia.
Constantemente participa en lecturas y festivales de literatura. Destaca
la participación en "Réquiem para la Muerte Amorosa"
(organizado por el ICCM y la Sociedad Artística La sangre de
La Musas), el 5° Festival Internacional de Ficción y Fantasía
(organizado por el ICCM, el grupo cultural Goliardos y La Sangre de
las Musas); la XXX Feria Metropolitana del Libro (organizado por el
ICCM); el Primer Festival de Literatura Alternativa (organizado por
el ICCM, el grupo cultural INNOVAR-T y Producciones Pániko
de Masas); el Festival de Cultura Nocturna Off Centro Histórico
(organizado por la Revista Generación, Director: Carlos Martínez
Rentería); la presentación del número 47 de la
Revista Generación: "Beat Generation" en la Fería
Internacional del Libro de Guadalajara; el Homenaje en Bellas Artes,
al poeta Beat y creador de la Librería City Lights, Lawrence
Ferlinghetti (organizado por la Revista Generación y el Instituto
Nacional de Las Bellas Artes); y en el homenaje por el décimo
aniversario luctuoso de Charles Bukowski (organizado por la Revista
Generación y la Sociedad Artística La Sangre de las
Musas).
