ELEGIA A TEOFILO
CID
La hipocresía me ha cerrado las puertas
De la verdad
& sus misterios absolutos.
Valen más unos versos que unos
centavos
Por eso por ellos me voy muriendo solo
Hoy como ayer la Mandrágora, mi madre
Que me quiere
adorablemente enceguecida
Por todos los amores que le damos los
poetas
Jamás dejara de nutrirme con pasión.
Pero se me van quemando los cartuchos
Pirotécnicos que
iluminan la vida cotidiana
Entre las horas nocturnas de la
bohemia
Fiel compañera de los más atrevidos.
No me importa el tufo ni mi aspecto de bar.
O de
naufrago solitario de ciudad.
Lo único que quiero es darle las
espaldas @ una sociedad
Que comienza @ podrirse por dentro.
EL POETA FRENTE A LA
INSPIRACION
Hemos pasado gran parte de nuestra existencia
Intentando
escribir de la poesía.
No se si ha sido para nuestro bien
O
para nuestro mal, pero estamos concientes,
Que en esas luchas
se nos ha ido la vida
Junto con el tiempo, el presente & el
futuro.
Entonces, nosotros hemos establecido, que las silabas
Por si
mismas han llegado @ impulsarse a causa
De una energía
intelectual, que es superior
@ nuestro cuoficiente & que
nuestras almas
No pudieron controlar @ pesar de
todos
Nuestros esfuerzos sobrehumanos.
Hoy en estos precisos instantes de nuestras vidas
Nos ha
costado mucho conformarnos con nuestros
Trabajos poéticos,
porque carecen de trascendencia
& además todas las palabras
nos gobiernan.
Las observamos, como si ellas mismas
Se fueran plazando
sobre las hojas en blanco del borrador
Con esta imagen
nosotros quisiéramos explicar,
Que siempre nos hemos
encontrado en un penoso dilema
En un conflicto peleado con lo
que hemos
Querido insinuar & que se nos escapa de los
sueños.
AUTO-ENTREVISTA
¿ No supone usted que sus poemas
Se encuentran muy cerca
de la obscenidad ?
Creo que no porque @ mi parecer
Ya estamos en contacto
directo con el arte libidinoso
Solo nos basta advertir con
seria crítica el cine,
La danza, la literatura, etc.…
Hoy
los espectadores encuentran corriente
Las escenas de erotismo,
de lascivia,
De lujuria en las pantalla chica.
Nos estamos
familiarizando ha ser esclavos del sexo.
Por mi parte, después de todo la poesía universal,
También
debe ir expresando transformaciones,
No podemos seguirla
citando inocentemente,
Pues seria absurdo tener
Que
destinarle unos poemas @ una hermosa señorita
Sin que estos
versos posean una exaltación,
Sucediendo que ella probablemente
ya ha estudiado
El texto de Kamasustra en reiteradas
ocasiones.
NICANOR TIENE EL
MENSAJE
En poesía, el + renovador = PARRA
Dejemos de medir Parra,
Supera en calidad a mucho poetas con
su vanguardia,
+ sus arranques de delirio,
+ sus
pericias,
+ sus fundamentos ciertos.
Por ahí las nocivas opiniones,
OpinAn que su puras cabezas
de pescados,
Lo que proclama a los 4 vientos.
Pero yo
aseguRaría lo contrario…
Que Parra sabe armonizaR bien la
física con la gramática
Entregándonos excelentes
resultAdos.
Una prueba irrefutable de su parte,
Es que sin aspirar la
marihuana
- como le hiciera Shakespeare -
Sin dudar un breve
instante,
Parra sabe dar en el clavo de los enigmas
Que
tratan de la vida y de la muerte.
A LOS
INGENIOSOS
JUAN RULFO & NICANOR PARRA
Les envió estas Palabras calientes de amistad.
Me dirijo
@ ustedes en MexicAno & en Chileno,
PaRa que me entiendan
& no se discutan
Para sabeR de @ donde apareció este
individuo
Desconocido del mundo de la letrAs.
Me explico encuentRo
QUe los 2 tienen la razón
Por una
parte Don Juan se dedico @ La fotografía,
Por otra parte Don
Nicanor de dedico @ los arteFactos.
Ambos coincidierOn que las
imágenes eran importantes
Para las ciudades de Jalisco & de
Santiago.
Poéticamente, muerto Rulfo.
Poéticamente, vivo Parra.
Sin
embargo llegaron @ comunicarse los 2
Como unos hermanos de
sangre.
TEXTO
ESCOGIDO
Era el mismo frente al espejo & platicaba
Sobre la
delgadez que tenía su aspecto.
Una luz mural iluminaba el ambiente
La ampolleta de 100
watts no daba
Ha basto para mostrar bien sus
mejillas
Blanquecinas & el mentón cubierto
Por una
crecida barba de más de 72 horas.
Era evidente que en el ultimo tiempo
Se habían acentuados en
su rostro
Rasgos famélicos.
De esa manera se reflejaba en el plateado cristal
La faz de
un autentico refugiado,
Muerto de hambre & de
nostalgia.
MINI
DISCURSO
La fuerza de la mente es
la luz & la obra del
pensamiento
Positivo & respetuoso.
Ser es estar en todos los lugares del mundo
Edificando,
poblando, procreando,
Pedaleando atléticamente para guardar la
forma.
La energía se encuentra en los 4 elementos de la
tierra.
Ella es estable en un buen corazón,
En unas
excelentes manos que trabajen bien.
Alabado sea Indira Gandhi,
Que vivió muchos
años,
Batallando por la paz
& la libertad de la
vida.
"Que él nos sirva de paradigma
Para edificar una sociedad
superior."
PIENSO
Todos los días se leen noticias alarmantes.
Esto quiere
decir que el mundo va de peor en peor
& que el hombre es un
ente que no ha podido
Sacarse la crueldad indomable
Que
lleva dentro del alma
Desde la edad de la piedra.
La ampolleta descubierta por Edison,
No nos ha servido en
absoluto de nada,
Ni para alumbra nuestros ojos ciegos,
Ni
nuestros escarpados senderos de la imaginación.
No ha servido de nada habernos escapado
Del reino
animal
Con grandes esfuerzos ya que el intento nos
costo
Miles de siglos & que en resumen han sido
milenios,
Milenios & milenios de tiempo,
De velocidad
& de neuronas,
Si aun continuamos rugiendo
Como un león
creyéndonos el rey de las sabanas…
LLEGO EL TIEMPO CUANDO LOS
LAGARTOS
TOMAN EL SOL SOBRE EL TEJADO
Cuando los lagartos toman el sol sobre el tejado.
Los jóvenes persiguen @ las muchachas,
Los gatos se
entretienen persiguiendo @ las mariposas.
Es el dia en que el sol se aproxima al planeta,
Para
alojarse con su danza caliente en la comarca del verano,
@ fornicar porque el mundo se nos va ha acabar,
@ fornicar
sobre los pastos verdes de los terrenos
Une aire agradable viene ha divertir @ los ciruelos,
El agua
se viste de reina para los crepúsculos,
La tierra goza en los
brazos húmedos de los gusanos.
NO ES POSIBLE
CORREGIR
UN POEMA DE QUEVEDO
Si ha nuestro poeta Quevedo le falto caldo
Para cerrar
uno de sus excelentes sonetos
(Dicho esto por un estudioso
literato)
Que nos podría faltar @ nosotros
Simples vates de
galería & autodidacta
De cuna & de sangre
inmortal.
@ nosotros nos hiere la herida de la poesía
Sin ir
@ las aulas del conocimiento.
Ella sangra desde nuestro
nacimiento
Como un lirio que se deshoja.
Nos llaman los
eruditos marginales,
Los malditos perdidos en el
cielo.
"Poeta & español, compañero de ruta
No os
preocupéis desde tu tumba.
Ellos no saben lo que dicen."
AMERICAN
POETRY
La palabra fue querida por los mudos,
Las estaciones, las
cosechas,
Las vertientes & los vecinos.
La palabra fue
sostenida por el espacio
La palabra tuvo una independencia
total
La utilizaron Para rezar
Fue infernal & un
terrible delito.
La palabra & el Agua llegaron de las inaccesibles
montanas
No quisieron quedarse & bajaron
@ mojarles las
piernas, @ Los catedráticos & @ los filósofos.
La palabra fue querida por los insectos
& la energía
potente de lA madre naturaleza
Que nos indico como
hablar
Por el camino, el ventisquero & la frescura.
" A E I O U OM MANI PADME HOUG "
La palabra fue querida por todo el planeta
Que siempre fue
como un Balón
Que se inflaba & se desinflaba
Para caer
& para levantarse de su orbita espacial.
La palabra fue la que descubRió
Que los bosques tenían los
ojos verdes.
La palabra bebió de los pozos de la sabiduría rozo
El viento
del sur con sus lAbios percibiendo
La esperanza más pura del
futuro.
La palabra con su voz
Se hizo vagabundo & comenzó @
decirnos
La poesía apenas @ la edad de doS años
& cuando
aun no nacía por la simple casualidad del destino.
La palabra
comenzó @ decirnos filosofía quizás
Con la ayuda de las tres
bañistas de Cézanne
Que andaban con sus senos al aire.
Así la palabra hizo su aparición como una creación
Que fue
la perspectiva.
LA BRILLANTE VICTORIA DE LA
MEDIOCRIDAD
Si usted no tiene un arte
Que sea refinado, talentoso,
sutil & bello,
No podrá defenderse,
Ni defender los
valores primordiales
De la metafísica de una amapola.
En la actualidad, la vulgaridad,
La carencia de unos sólidos
argumentos
Han tomado la posición,
Que poseía la
literatura.
La sociedad ha sufrido cambios.
El sentimiento de un
ayer
Tan pleno de calidad & sensibilidad
Ha ido
transformándose de una forma negativa,
A causa de un moderno
sistema
Demasiado decadente & individualista.
Hoy, nuestro mundo es manoseado
Por el poder del dinero
& el marketing.
Nuestra poesía de un estado de
peligro,
De sitio, de letargo esta pasando
@ una vía de
desaparición.
CARTA NÚMERO
1
Querido Profeta,
Perdóname si esta vez te respondo mi carta
Con una letra
escrita @ maquina.
Es solo, porque se me hará más fácil
Para
extenderme más rápidamente
En algunos de mis aspectos,
Inquietudes & reflexiones sobre la existencia.
Aun
continúo notando en tu espíritu,
Un grande interés de querer
lanzarte
Por el vertiginoso sendero de la palabra.
En estos
instantes podría citarte los ejemplos de Rilke,
Para que
pudieran servirte de guía,
Pero he preferido hablarte de mi
propia experiencia,
Pues el es un monstruo de la literatura
universal.
Te cuento, yo me atreví & fui
verdaderamente
Osado al tomar como un arma la poesía,
Me
sentía incentivado por la inspiración,
Pero te puedo decir que
intelectualmente
No era absolutamente nadie &
incluso
Carecía de recursos & conocimientos
Del Ingles,
Frances, Alemán, Japonés etc.
Todo este problema fue un
tremendo obstáculo
Para poder irrumpir en los mínimos
Espacios poéticos que nos dejan
Los grandes vates
consagrados.
Tuve la ocasión de encontrarme frente @ frente
Con la
palabra, fue algo inédito sabiendo
Que la palabra ya había
fallecido
Hace muchísimo tiempo en los brazos
De la
ignorancia, llevándose consigo
Toda su fuerza creadora @ los
más infinitos
Silencios del más allá.
Sin embargo de mi
pluma salieron leyendas.
CARTA NÚMERO
2
Querido Profeta,
Te agradezco primero que nada tu hermoso gesto,
Que tuviste
dedicándome un poema
Profundo escrito por tu mano.
Tus
versos bien logrados & inspirados
Han tocado hasta mi
alma.
Existen varias estrofas que hablan de fantasmas
Que
viven en una vieja casa,
Que fue construida en el ano
1852.
Si yo sacara las cuentas ella fue construida 43 años
Después de la independencia de Chile.
Tus versos son @
veces leídos
Por sus antepasados moradores,
Que viven en
silencio & se pasean
Por las habitaciones
buscando,
Quizás todas sus pertenencias.
Este poema que hoy
me has enviado
Es un grande secreto de tu corazón,
Que yo
guardare en la más honda alegría.
CARTA NÚMERO
3
Querido Profeta,
Por que un dios,
Que no impresiona o irrumpe
milagrosamente
La sensibilidad humana y no hace más,
Que
continuar la huella de los predicadores anteriores
Es solo un
dios de palabras repetidas.
Te diré que mi sueno es tratar
De ver Nuevos Ángeles apóstoles.
Hoy se que @ la fe le
faltan recursos
De todas índole, para arriesgarse
Con las
pocas armas que posee.
Quiero ver un dios, que camine
Con la
ayuda de la perseverancia, la convicción,
Para que se integre
al engranaje de la creación.
Querido Profeta, me vuelvo @
ti,
@ Tus inquietudes emocionales
Que hierven en tu
interior.
Todos los seres humanos tenemos
Conflictos
espirituales.
La mejor manera de desahogarse,
Es
transformando la luz en materia real,
Que no es más que un
dios
Llevado @ la máxima expresión.
Jaime SEREY, nació el 17 mayo 1951
en la ciudad de Viña del Mar, Chile. Poeta autodidacta radicado en
Canadá.