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GRIS

MANUEL ESPINOZA ORELLANA

 

Días grises están en pupilas irritadas y en el espacio una noción de
tiempo inconsecuente y el silencio no dice nada y en la ventana
aquella tarde día como hoy deshaciéndose muy lento y alguien pensó
es otoño y el gris fue la oscuridad que aclaró sin que llegara la luz y
más allá la esquina que todos conocen y al dar la vuelta otra vez al
gris caminar es inútil todo se ve igual el día el calendario gris y el
espacio algo vacío frío y las manos heladas y el lápiz cae y la mano
es torpe como la letra que se alarga en la línea y que dice ésta es lo imposible y regresa al gris los brazos sobre la mesa se apoyan en los
codos y hay tristeza en el color y dolor recuerdos anhelos de ser lo
que no puede ser sólo el gris y allí detrás el esfuerzo sobre el vacío supuesta noción de ser más allá del mundo fragmentado de lo
imposible gris en el cuadro mancha en la pared en la ventana en los cerros y se pregunta par qué se vive hacia dónde cuándo y acaso al hablar oler la flor el pan hay algo como un si más siempre la nostalgia todo es no negación de nada donde no hay nada que negar ni decir
sólo el gris imagen deshaciéndose perdiéndose escapando de nada el
gris acá allá hoy ayer hace siglos pensar es oscuro y no pensar huir olvidarse de nada se sentir imaginar creer si se cree ver en el
esplendor de la niebla el silencio las palabras que huyen del libro
porque el libro cual la fuerza del viento se empina sobre la falda del
cerro y vuela y lleva su sentido y acusa el revés sobre el revés de lo
posible que late sobre la hoja blanca y dice julio es un mes indeciso
no trae nada y los pies mojados en el agua son blancos como el
dolor y surge una duda pues el escritor dice no sé qué es esto acaso
una línea que se enreda en el tiempo sin poder detenerse y echarse a
volar al espacio sin nombrar la palabra cielo pues allí la duda se transforma en transparencia equívoca gelatina sin color que inunda el cerebro en la hora en que el sol alumbra sin calentar las manos que duelen de frío y es inútil decir el texto se detendrá al fin pero la mano
fría no se detiene y continúa huyendo por laderas azules porque la
noche ha comenzado a dibujarse y sueños quieren irrumpir en algún lugar del cuerpo y la mano palpita temprano y el lápiz remolón se
resiste porque no es tiempo de andar y apenas ayer- no hoy- una
burbuja lejana el sueño que sueña y lo rosado perderán su matiz y se llenarán de puntos suspensivos y acaso comenzará a Caer en el olvido

 
 

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GRIS.
Manuel Espinoza Orellana.
(Poesía)